Clandestine

Je suis allée au concert avec Fiston et K.: pas n'importe qui, le concert, Mister Lynton Kwesi Johnson himself!
Là-bas, bien sûr, on a vu des gens, c'est petit, Hyères.
Rencontré un ex (oui, je sais, ça fait un peu qui se la pète, mais c'est un ex, j'y peux rien), Damned, j'avais oublié que cet homme charmant n'entend que de l'oreille droite. Pourquoi "damned"? parce que l'homme aux chabada ouaouh yeux bleus entend de l'oreille droite, et re-damned, le lointain aussi.Ca doit être un remake des envahisseurs, personne ne m'avait prévenue.
Fiston a apprécié le concert, il a dansé, il a même sorti les mains de ses poches: succès total, donc.

Et là, je viens de reprendre le fil de mon histoire que personne ne suit à cette heure avancée, c'est à peine si je me suis moi-même, parce que je viens de parler 53 mns avec l'homme aux chabadabada etc au téléphone.L'homme envoie des textos poétiques à des heures improbables, l'homme est sec pâr moments et 5mns après me promet de me fabriquer des bijoux aphrodisiaques: qu'on ne me demande pas de quoi il s'agit, je n'en sais rien. Je dirai quand je saurai. Ou pas.Et cette nuit, l'homme aux etc est dans une nuit de poor lonesome cowboy: pas si lonesome, 53 mns de tel quand même (forfait gratuit le week-end).Et éventuellement, il va débarquer.
Je mange une glace à la pistache et je me demande si je me rhabille ou non: le chat vient de me faire savoir que je fais comme je veux, il ne s'en mêlera pas.