Clandestine

Il s'appelait Anderson Luiz Souza Santos: il était brésilien , militant syndicaliste et du parti des travailleurs. Tout jeune, il avait commencé à se battre pour l'indépendance de la classe ouvrière, dans son lycée et dans les favelas. En 1988, il avit été à l'initiative d'un rassemblement de jeunes, de femmes, de noirs pour répondre à l'appel de militants africains qui préparaient un tribunal pour juger les responsables de la situation catastrophique en Afrique. Ces denières semaines, il se battait pour négocier des accords au profit des ouvriers des entreprises Sadia et Rica. Et il devait drolement déranger certains, Anderson Luiz, parce que le 10 avril au matin, chez lui, à São João de Meriti, en allant prendre son bus, des gens sont passés qui lui ont mis plusieurs balles dans la tête.
Sa compagne s'appelle Aline, elle et leurs compagnons de lutte demandent une enquête: ne cherchez pas, vous ne verrez rien à la tv, Anderson était noir, et le Brésil, c'est bien connu n'a d'intérêt que pour les filles en string sur les plages.

Je rentre chez moi après une réunion d'information, nous on dit "éducation révolutionnaire" mais ça fait peur à certains, une heure 30 de pourquoi,comment, non, ce n'est pas foutu, oui, la lutte des classes existe, on peut , on doit continuer, etc..La musique à fond dans la voiture, je sens le même enthousiasme qu'après les cours de philo en terminale (la prof avait été virée parce que trop "gauchiste"). Arrêt dans un des temples de la paupérisation pour trouver de quoi remplir le frigo sans trop vider mon compte en banque.
A la maison, le chat ronronne, le ménage ne s'est pas fait tout seul et il faut ranger cette montagne de courses.Je peste contre certains qui laissent des emballages vides dans le frigo quand on sonne:je me dis que si c'est L. , il va falloir qu'il attende 5 mns pour avoir son petit café et me raconter ses déboires conjugaux, je prends le chat sous le bras pour prévenir toute tentative de fugue, et j'ouvre:
Choc. Une bonne soeur (dominicaine?) et deux jeunes propres sur eux, chemisette bleu ciel, raie sur le cöté. J'en reste plus ébahie que si on m'annonçait que Galouzeau vient de demander la création de comités révolutionnaires dans les facs et les quartiers.La femme voilée (certes pas pute mais certainement soumise) louche sur mes affiches indiennes, prend sa respiration et articule: nous sommes venus vous parler de l'église catholique.Si je n'avais pas un excellent traitement antidépresseur, je serais allée chercher ma perceuse et ça aurait fini en bain de sang. Mais je suis toujours sidérée qu'on me fasse ça, à moi, et je dis bêtement: non merci. Un des deux jeunes éphèbes essaie de rattrapper le coup, me dit que le chat est mignon, et comment il s'appelle.Là, un vieux réflexe de provoc de jeunesse m'envahit et je réponds, plutot, je crie: Trotsky.Une chape de plomb s'abat sur le palier, je ne sais plus lequel des 3 zombies a bafouillé: on reviendra. j'ai refermé la porte et fini mon rangement en résimant le manifeste du parti communiste au chat qui m'a écoutée très attentivement.

The folle journée:
l'hénaurme manif,
l'apéro dans le couloir de l'hotel des impots en grève,
le kebab avalé en vitesse au coin d'une rue,
une réunion politique pleine de bruit et d'espoir, de projets, et même une invitation pour une soirée en tête à tête chopée au passge (je vais pas me priver, c'est le printemps, merde),
une réunion syndicale triste à pleurer:10 personnes présentes, le "chef" qui nous exhorte à la prudence, la lutte des classes, c'est mieux au cinéma.
D'ailleurs, on ne dit pas "grève", mais "arrêt de travail". Et comment on dit grand trouillard, en politiquement correct....?

Avant le journal télévisé, une sorte de petit sketch payé par un obscur organisme de crédit en ligne (sur la télé publique, payée avec nos sous, pardon, nos euros, je précise):
-une jeune femme propre sur elle assise sur la banquette arrière d'une bagnole visiblement haut de gamme, une voix off nous explique qu'elle s'appelle machine (j'ai oublié le prénom, mais c'est très correct) , qu'elle travaille et a des enfants; bref, elle est comme tout le monde, mais on se demande un peu ce qu'elle fout dans la voiture de luxe.
la voix off: machine, vous êtes plutôt du style achat réfléchi ou coup de coeur?
machine: ça m'arrive de rentrer dans un magasin sans idée précise, et là....;(petit claquement de doigts et rire nunuche)
la voix off:vous aimeriez travailler plus pour gagner plus d'argent?
machine (air épanoui): absolument!
la voix off: pour vous, que représente l'argent?
machine (très concentrée): pour nous, les femmes, l'argent, c'est la liberté, j'ai des enfants, je veux qu'ils s'épanouissent, et pour ça, il faut qu'ils aient une maman épanouie.
Sourire béat de la nunuche, petite musique, logo de la machine à surendettement, pardon, je voulais dire épanouissement.

Je ne crie pas, je me sers un rhum pour me remettre, ben oui, je viens quand même d'apprendre que je suis une femme asservie et que mes enfants sont complètement inhibés, ça fait mal et histoire de m'achever, je reste devant les infos:
-des jeunes qui cassent des voitures (déjà vu ça quelque part), des flics qui cassent des jeunes (ça aussi, déjà vu) et, ah, enfin, notre ministre de l'intérieur: parce que des gens mal intentionnés lui reprochent de ne pas faire intervenir les forces de l'ordre assez vite, en gros, de laisser pourrir la situation.Notre ministre a réponse à tout, qu'on se le dise. D'abord, les jeunes sont tous jeunes, ça c'est un scoop, et surtout, ils ont tous "la même tenue".Peut-être serait-il judicieux de suggérer aux étudiants qui ne veulent pas de problème, de manifester habillés en bleu et casqués?Et de massacrer un syndicaliste de temps en temps pour être plus crédibles?

Heureusement, la météo s'annonce bonne pour ce week-end. Et le chat a envie de jouer.

Il y a vraiment quelque chose qui ne va pas chez nos concitoyens, enfin certains. Je récapitule:

Notre premier ministre écoute mais n'entend pas. Je sais bien que son onjectif n'est pas de satisfaire le français moyen, mais quand même. Est-ce que cet homme a été cloné, ou quelque chose de grave dans le genre, parce que là, franchement, ça devient grave.

A la cégète, c'est pas mieux.Hier, il y avait donc manif, du côté salariés, c'était un foutoir immense, ceux qui appelaient à decendre sur le bitume, ceux qui disaient que non: des copains décident d'y aller, je m'apprête à les rejoindre. Au moment où je pars, telephone d'une copine (,...), qui m'interdit pratiquement d'y aller. Ok, 25 mns plus tard, je suis à Toulon. non mais. Consigne au service d'ordre de la cgt de mettre les chasubles à l'envers, et à nous, les "dissidents" de ne pas afficher pour ne pas avoir l'air de "récupérer". Moi, il y ad es moments où je suis comme dominique de V., je n'entends pas, je garde mon badge.
Les résultats de cette brillante démonstration de communication syndicale:
les copains du service d'ordre se sont fait chambrer à fond par les jeunes qui ont bien sûr remarqué que " les gars de la cgt savent pas lire, leurs trucs sont à l'envers...."
des copains de ma fille m'ont repérée et demandé des badges cgt, ben non, j'en ai pas parce que le grand bouffon, là-bas, n'y tient pas. (je n'ai pas dit "grand bouffon")
FO, moins complexé, avait mis ses chasubles à l'endroit, et avait prévu des badges, ce qui fait que plusieurs milliers de jeunes ont manifesté estampillés "fo".Bravo.
Camarade apparatchick départemental, au niveau de responsabilité que tu as atteint, tu devrais quand même pouvoir trouver des nuances entre "récupération" et "information"?

Pour finir en beauté, Fiston a une déchirure musculaire, et je l'ai maltraité.....Il y a 3 jours, il avait "mal au dos". Première réaction maternelle: ça va passer.Mais ça ne passe pas, deuxième réaction: tu as un controle d'italien en vue....?Non.troisième -et dramatique" réaction, je conseille de se suspendre et de faire des étirements. Hier soir, dans le cabinet de notre (beau...) médecin : déchirure musculaire...chapeau les étirements.Je suis une mère indigne, je vais me rouler dans les cendres et descendre sous terre. Avant, je finirai la soupe de poissons, et je nettoierai la caisse du chat.

Si quelqu'un connait un propriétaire d'ile dans le pacifique qui aurait besoin d'une gardienne au lourd passé......

affiche mai 68

Non, ce n'est pas la "fête des femmes": d'ailleurs, il n'y a pas de jour pour faire la fête!
Au départ, le 8 mars commémore le jour de 1857 où des femmes , ouvrières du textile, avaient affronté la police àNew-York. En france, je crois que c'est Léon Blum qui avait décidé de célébrer ce jour, décrété auparavant "journée internationale du droit des femmes" par Clara Zetkin, journaliste scandinave.

Mais au-delà de l'aspect mercantil et télévisuel de la chose, on peut envisager une petite piqure de rappel pour se souvenir qu'il existe dans le monde:
desfemmes séquestrées, mutilées,
que chacun d'entre nous a dans son entourage, quartier, famille, travail, certainement au moins une femme battue, et qui se tait, parce que la peur, la honte.....,
que la prostitution reste une forme d'esclavage plus qu'un sujet de rigolade,
qu'au 21ème siècle, dans notre beau pays, un grand nombre de jeunes filles sait que si elles s'habillent un tantinet "léger", elles s'attireront des regards et des remarques insultants....

Et aux hommes qui me rétorqueront que pas mal d'entre subissent un peu le même genre de choses, je dirai que je le sais, que je (nous) me bats (tons) pour la liberté des femmes et des hommes, l'un ne va pas sans l'autre.
Mais je suggère une expérience, s'habiller en femme et rentrer dans un bar à clientèle exclusivement masculine, un soir de match!

P.S.pour ce qui est de cette dernière suggestion, je sais, pour l'avoir entendu d'amis point trop "virils" que l'homme blanc, hétéro, et fier de l'être, ne fait de cadeau à aucune différence...

Je me souviens d'un livre paru dans mes années héroïques (!) aux éditions "des femmes", qui s'appelait; La petite différence et ses grandes conséquences.

Bonne journée à TOUS!

Lu dans le très sérieux "Courrier de l'unesco", une histoire fascinante qui nous vient de la verte Albion:
la police britannique vient de donner le feu vet pour la commercialisation, et donc l'utilisation d'un gadget inventé par un homme d'affaires (ancien électronicien): Howard Stapleton. Parait-il qu'outre-manche, ça les dérange aussi, les attroupements de jeunes qui parlent fort et écoutent de la musique.C'est bien connu, un bon jeune est SEUL.
Ce cher mr Stapleton doit sérieusement être dérangé par le bruit puisque sa trouvaille n'est autre qu'une sorte de boite noire, le "sonic tennager deterrent", littéralement "dissuasion acoustique antiadolescents" qui émet des ultrasons audibles uniquement par les moins de 20 ans. Il a d'ailleurs testé la chose sur ses propres enfants, ce qui permet de supposer qu'il va y avoir de l'argent à gagner pour les spécialistes en thérapie familiale dans son quartier.L'appareil coute 622 livres , mr Stappleton reçoit environ une cinquantaine de commandes par semaine.
Moi, je propose qu'on confine les jeunes, ou qu'on procède à l'abattage en cas de rébellion.
La princesse m'a téléphoné, elle va occuper la fac avec 500 jeunes débauchés, ça va être effectivement très bruyant.
Comme disait quelqu'un de très bien, on vit une époque formidable.

Hier matin, le petit voisin a débarqué, un tantinet hagard: fête prévue chez lui le soir, avec 50 personnes! Fête de famille avec les inévitables cousins barbus et leurs psalmodies, les femmes affairées et énervées, bref, le petit voisin avait besoin de souffler un peu.
Pour se remonter le moral, le petit voisin s'est installé devant le PC pour lire ses mails: moment d'admiration obligé devant les photos de ses potes en voyage au Mexique, et.....un mail de ...sarkozy.
Le petit voisin s'étouffe, je lui explique que ça s'appelle un spam, que c'est interdit, que, bien sûr, il peut répondre!Il y a un moment de flottement, je refais un café pour amortir le choc.
Et puis, c'est parti, le petit voisin se rue sur le clavier:une bonne dizaine de lignessur le respect des lois, et une conclusion en forme de souhait: que 2007 soit la pire année de la vie de notre cher(très) ministre de l'intérieur.
Comme je n'arrive toujours pas à insérer ces p****** de liens dans ce p****** de blog (ceux qui veulent m'expliquer sont bienvenus): une des nombreuses adresses que j'ai trouvées pour lutter contre le cyber-harcèlement de Iznogoud, celui qui est nettement moins drôle que le vrai:
>Sarkospam antispam politique Sarkozy spam.htm